Você nunca sabe o que um escritor sente até escrever.
Veja, escritores têm a habilidade incrível de criar universos inteiros munidos apenas com uma caneta. Habitá-los. Escrever histórias com as pessoas que os habitam. Poderíamos criar planetas novos, te contar sobre criaturas mágicas das quais nunca se ouviu falar e fazer você acreditar que existe um mundo onde elas podem existir.
Podemos fazer as pessoas felizes. Podemos entreter.
Mas o que fazemos com nós mesmos?
Quem nos faz feliz?
Fazemo-nos passar por tanta coisa. Meu Deus, poderíamos explodir o mundo com tinta de caneta!
E o que recebemos?
Desespero.
Dor.
Solidão.
Por que?
Porque somos construtores de mundos. Temos o poder de imaginar um mundo onde somos felizes, onde somos amados, onde não sofremos.
Mas não podemos tê-lo.
Estamos presos com a certeza de que isso não pode acontecer.
Imaginar a felicidade e não poder alcançá-la...
Deus.
Eu não acho que exista muitas coisas piores.
Tudo o que sabemos fazer é sentir.
E sentir e sentir e sentir e sentir e sentir mais profundamente.
No fim do dia, tudo o que podemos fazer com tanto sentimento é senti-lo.
Estamos presos com o amor, querendo ou não.
Estamos presos com a raiva venenosa.
Estamos presos com o desespero.
Você não conhece a tristeza até poder imaginar algo diferente.
E então só receber tristeza.
(april 18th, 2017)
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