Uma sala diferente desta vez.

Há uma sala. As paredes, pretas, e o chão imita; não há portas. Há apenas uma sala. 

Nós estamos parados de pé, perfeitamente alinhados, um na frente do outro. Você está longe o suficiente para eu não poder te tocar, mas perto o suficiente para eu te ver inteiro. 

A luz vem de algum lugar, mas não traz claridade. Seu rosto é marcado por sombras, e há reflexos no piso. 

Estamos descalços, e algo não deixa nossos pés tocarem diretamente o chão. 

Estamos pisando em sangue. 

Nosso sangue. 

Nós o arrancamos um do outro. 

Ele pinga dos meus dedos, escorre pelos meus braços e pernas. 

Não vejo nada pingar de você. 

Mas sangue é sangue, e eu sei que nem tudo aqui é meu. 

Me ensine como estancou o seu.

Estamos em silêncio. Ouço meu coração, mas não o seu. Nunca o seu. Não dizemos nada. Não há nada a ser dito. 

Algo sobre como nunca mais seremos os mesmos. 

Algo sobre a descoberta de que o amor é muito, mas não é tudo. A descoberta de que precisamos de mais. E de que não temos mais. 

É difícil respirar.

Lágrimas se misturam com o suor de um cansaço que não nos larga. Sal é sal. 

Nada aqui é belo. Nada aqui deve ser visto como uma linda catástrofe, ou algo a ser exibido. E nós dois somos muito bons em esconder. Você sempre foi melhor que eu. Nenhum de nós diz o quanto está doendo. Mas ainda sinto essa faca fincada nas costelas. E arde. 

A sala é o fim.

Qual de nós vai deixá-la para trás e esquecê-la primeiro?

(feb 20th, 2018)